C'est lui.
Les brumes étriqués du matin se déchirent encore sur nos carcasses toutes justes réincarnées alors que, hagards, nous nous éveillons sur la place principale d'un campement qui va devenir notre ville.

Retirée dans un coin, je me fait discrète, comme toujours. J'observe à la dérobée mes compagnons d'infortunes. Nous nous observons tous dans la clarté de cette nouvelle vie. Tous de sales âmes condamner à errer et à souffrir. Dans cet éternel recommencement, tous me laissent indifférents.
Sauf lui.

D'autre se sont déjà levés. Aucune parole n'a été proférée, mais cela ne saurait tarder. Bientot il faudra s'activer.

Immobile, accroupie sur le sol, muette et résignée, je sais qu'on m'observe. Une fille, ça s'observe ici, avec des yeux que je n'aime pas. Je fais semblant de rien, je me concentre sur lui.

Je le connais, cet enfoiré.
Une sueur froide vient parcourir mon échine. Si lui m'a reconnu, je suis foutue.
Peu de chance, je ne suis rien ici. Rien d'autre que mes mains pour creuser le désert ou travailler aux chantiers. Peu de chance que mon visage lui dise quoique ce soit.

Il est l'un des premiers a s'être levé. Il est le premier à parler.
Je crois qu'il est plus attirant que les autres, moins usé. Charismatique.
Comme la dernière fois, ses paroles sont réconfortantes, il dit ce que les gens on envie d'entendre. Il donne les consignes, on l'écoute comme l'évangile.

Pourtant, je sais qu'il est le pasteur qui mène ses bêtes à l'abbatoire.

L'empoisonneur.
Il était là quand je suis morte, avec la moitié de la ville. Il nous regardait nous tordre de douleur, il riait.
Le produit corrosif dans nos réserves d'eau, nos organes se liquéfiants lentement, ça le faisait rire.

Je me fait plus invisible encore et me lève avec le flots d'âmes faibles qui peuple cette ville. Le travail n'attend pas, les zombis non plus.

Pourtant une petit flamme s'est rallumée quelque part, vraiment très loin en moi. Cette fois si, il ne m'aura pas.

M'a-t-il vu ?

Avec le travail des petits jours, il m'était sortit de la tête.
Charrier des planches et de la ferrailles, construire l'atelier, la tour... les trois premiers jour, c'est toujours effervescence. Des fourmis qui s'activent avec entraint, dans l'espoir que peut être, cette fois, tout sera différent. Mais bien vite, la nui nous mine. Les grogneùents nous font déchanter.

Je l'avais totalement oublié.

Il a commencé son œuvre.
Et il s'est rappelé à moi cette nuit, par un pur et violent hasard.

Je ne dors jamais. Jamais vraiment. Les cris et gémissements des zombis a nos portes m'en empêchent. Il me faut l'épuisement pour trouver un semblant de repos.
Et l'épuisement ne vient pas avant quatre ou cinq jours...
Avant cela, je reste étendue, immobile sur ma paillasse. Terrorisée.

L'air de cette nuit là était encore vicié de la chaleur de la journée. L'angoisse m'avait tant secoué les tripes que j'avais été obligée de quitter la "sécurité" de ma couche pour aller régurgiter le jambon beurre moisit avalé plus tôt.

Il était là.
L'ombre de l'atelier lui offrait sa protection. Les hurlements des zombis contre notre portail couvraient les gémissement de douleur que poussait sa victime.
Il était penché au dessus du corps déformé par des spasmes et il le regardait crever. Avec plaisir.

Moi, j'étais là à quelques mètres, à sa merci.
Il ne m'a pas remarqué. Je suppose qu'il était trop absorbé par son œuvre.
J'ai tourné les talons et suis retournée à ma place.

Qui ira croire ma toute petite voix contre la sienne ? Si il comprends que je sais, je serais la prochaine.

J'ai vomi sur ma paillasse.

Si il m'a vu...